Organiste d'une tempête arrêtée et qui rit dans la nature limpide, pacifiée entre deux tourmentes, je vois le visage rouge sanglant du peintre venir à moi dans une muraille de tournesols éventrés. Un ciel orageux une plaine blanche de craie, sa main jaune et son chevalet. Il suicide la couleur, lui le suicidé de la société. 
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