Ce n'était pas non plus une question de vérité, parce qu'il savait bien que la vérité était un cœur éteint de volcan toujours en passe de ressurgir brusquement. C'était, précisait-il, c'était en fait tout autre chose. Ce quelque chose d'effrayant, cette part de terreur qui nous dévorait jour après jour, c'était, selon lui, comme la quête d'une véritable identité. L'identité originelle de chaque être se concentrait dans ce réduit terrifié, glacé. C'est de là que tout devait véritablement commencer, s'initier. Tous les autres départs, des faux départs...

La vérité allait toujours dans les endroits les plus infréquentables de la terre chercher sa revendication, son statut de Grande Vérité, irrévocable et inexpugnable. Mais elle était incapable de se fixer en un lieu stable, elle demeurait toujours en départ, en continuel voyage. Sa demeure était l'errance, l'exil perpétuel. Et tous les êtres de cette maudite terre, de ce ciel d'enfer portaient en eux, dans leurs chemins maladroits et sauvages, toute la vengeance de ce ciel et de cette terre jaloux de leurs secrets. Il disait aussi qu'il ne fallait pas l'écouter. A trop vouloir chercher la vérité on finissait toujours par dire des sottises. Et les plus grands sots de la terre étaient parfois les plus intelligents. La pensée comme les corps avait son propre infini limité, une limite au delà de laquelle tout se désarticulait et cessait de fonctionner.

Parce que la pensée fonctionnait, oui, elle fonctionnait comme une machine qui avait ses propres lois, sa mécanique bien affûtée, et toutes ses fonctions étaient destinées, déterminées à un seul usage. Mais on avait perdu le sens de cet usage, ou bien il n'y avait peut être aucun sens à cette mécanique. La pensée était peut être une invention d'aucune utilité et tout notre malheur viendrait de cet entêtement à lui donner du sens, vérité, quand il n'y avait là rien à comprendre.

Là haut, dans ces montagnes il fuyait le vivant, chaque pas l'exilait plus totalement, inexorablement.

Partir.

Partir loin.

Partir très loin

Partir très, très loin.

Mais partir.

Il était entièrement fuite, dépense, fuite et dépense de lui-même.

Je me souviens disait-il... Non, il ne voulait plus se souvenir. On achetait aussi notre esclavage en exploitant les mines intarissables de la nostalgie.

Autrefois, le monde voulait faire de moi un bon citoyen. Un citoyen toutou, un citoyen chien, chien de la république. Les</personname /> ossuaires de nos existences misérables d'esclaves s'échangeaient contre un salaire. Il fallait travailler pour des imbéciles cinq jours sur sept à raison de huit heures par jour. Des sommes d'heures abrutissantes à exercer un métier d'imbécile, à produire des tonnes d'imbécillités pour d'autres millions d'imbéciles.

A la fin, c'étaient des immenses tas absurdes de stupidités, absurdes de vides et de néants. Une vie anéantie comme des millions et des milliards d'autres vies anéanties, étouffées sous le poids d'absolues stupidités. Ce monde était stupide et il se voulait productif, toujours plus productif. Il produisait du malheur et de l'enfer à chaque heure nouvelle.

Monde effrayant de stupidité et de mensonge.